¿Qué fuego habrá en este fuego? ¿Qué trama detrás de la llama se apaga, de mitologías ocultas sin autor ni escritura, y desaparece en la sombra?
Una antorcha cobarde cruza un umbral y enciende un granero: solo un caballo lo vio en la noche; un rayo parte un tronco y corta un camino en la llanura: un peón justo andaba por allí; un hombre en una torre, vano el escudo y vana la espada, mira una trágica fogata amurallada.
El fuego que quemó Cartago, el de Alejandría, el de los pinares de Castilla, el de Londres en el 1666, el de Boston en 1876, el de Nuestra Dama de París…
Pienso entonces ¿qué cuento habré de extraer del fondo de esta caja de fósforos, como si fuera tintero, y cuáles más seguirán allí durmiendo en el polvo de la historia, en la noche oscura?
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Una oda a los pirómanos. Gracias por compartir.